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Le vent a repris de plus belle, mais cette fois sans direction. On le croit au sud, il est nordais et sorois. Un vent mêlé. Un vent que le fou aime. Comme une immense couleuvre, il rampe dans les roseaux, se cabre et se recouche. La marée est fine basse. |
1958, F. Leclerc, Le fou de l'île, p. 60-61.
[littérature]
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